Bernd, der Verlängerte

Bernd Friedemann feiert heut sein Jubiläum,

vor zweihundert Jahren gebar ihn das Glück.

Er lebte stets fleißig, er drehte die Welt um,

er nahm sich vom Kuchen ein üppiges Stück.

Mit achtzig erlebte er erste Gebrechen,

die Nieren versagten, verdarben sein Blut.

Da wollte sich grausam sein Lebensstil rächen,

doch Bernd war gewappnet und blieb auf der Hut.

Bald fand sich sein Name auf einer der Listen

für Spenderorgane, schon lachte der Tod.

Denn Bernd stand ganz unten, war einer der Letzten,

er bangte ums Dasein, in kläglichster Not.

Sein Geld schien ihm nutzlos, sein Streben vergeblich,

da bot ihm ein Händler ein Blutgeschäft an.

Bernd zahlte die Summe: das nervte! Doch ehrlich –

wer zahlen kann, zahlt, pirscht der Tod sich heran.

Nach nur zwanzig Jahren, da zwickte es wieder,

die Leber versagte, vergiftet vom Wein.

Doch Bernd war erfahren, bestellte sich Dieter,

der brachte Organe und setzte sie ein.

So kaufte Bernd Lebern und Nieren und Herzen,

zum Glück funktionierte sein kluges Gehirn.

In Krankenhausbetten ertrug er die Schmerzen

und bietet bis heute dem Tode die Stirn.

Mit russischen Lungen, algerischen Beinen,

mit Fingern aus Bangkok und Haut aus Triest

wird Bernd sich am Ende mit denen vereinen,

die gern für ihn starben – drum feiert ihn jetzt!

Die Welt ist gerecht, denn Bernds Geld fließt im Kreise,

je älter er wird, desto mehr zirkuliert‘s.

Verarmt er, so schwindet sein Leben ganz leise,

dann wird er dem Tode als Mahlzeit serviert. 

Organspende; Organhandel; Mafia; Spenderorgane

Zeit ist Geld

Zeit ist Geld!

Der Mann im dunklen Mantel

tritt am Morgen ins Büro. Seine

Hutkrempe sitzt tief. So tief,

dass Miss Sidewalk nicht

einmal seine Augen erkennen

kann. „Guten Morgen“, brummt

er, „meine Zeitung?“

„Die liegt schon im Büro.“

Mit gesenktem Blick verschließt

er die Tür. Er stellt seine

Aktentasche ab und entnimmt

daraus ein Laptop. Anschließend

wirft er Mantel und Hut über den

Kleiderständer. Er hat es eilig.

Zeit ist Geld!

„Merkel lehnt weitere Finanzhilfen

für Griechenland ab...“ Der

Bildschirm flackert - Mist!

Was bildet die Alte sich ein? Erst

Gestern hat er noch Gelder

in Staatsanleihen investiert. Wo

bleibt da der Gläubigerschutz?

Soll er seine Verluste etwa selbst

tragen? Das darf nicht wahr sein!

Hält sich denn niemand mehr

an Abmachungen? Gottverdammt-

Die wird noch staunen!

Er drückt den Knopf auf dem

Schreibtisch. „Kaffee!“ brüllt er.

Zeit ist Geld!

Wenig später umschmeichelt ein

angenehmer Duft seine Nase.

Miss Sidewalk stellt die Tasse

vor ihm ab. Aromatische

Dampfschwaden erfüllen den

Raum. „Eine Leitung zu M,

bitte! Und bringen Sie mir meine

Lesebrille. Es eilt.“ „Jawohl Sir“,

sagt Miss Sidewalk. Sie huscht

auf Zehenspitzen davon.

Der Macher blickt ihr hinterher.

Ihr Arsch wackelt - verführerisch.  

Er beobachtet, wie sich die Türklinke

geräuschlos schließt. Los geht’s! 

Zeit ist Geld!

Die Kontrollleuchte am Telefon

blinkt grün. Endlich. Er nimmt den

Hörer ab, wartet eine Sekunde

und spricht: „Hast du’s gelesen?“ -

„Natürlich.“ - Inzwischen kehrt

Miss Sidewalk mit der Lesebrille

zurück. Der Macher nimmt die Brille.

Dann beordert er die Miss mit einer

Handbewegung hinaus. Stille -

 „Was war?“, krächzt es aus der

Leitung. „Nichts von Bedeutung,

nur meine Sekretärin. Also was?“

„Wir haben uns besprochen.

Merkel wird sich wundern.“

Zeit ist Geld!

„Wir stufen sie also herab?“

„Erstmal wollen wir nur drohen.

Sie sind uns nützlicher, solange

sie zahlen. Du willst ja schließlich

nicht auf deinem Geld

sitzenbleiben.“ Der Macher tippt

mit seinen Fingern auf den

Schreibtisch. „Gut. Und wie soll

ich euch entgegenkommen?“

„Wir ändern nichts. Uns reicht

eine Beteiligung. Und wir 

brauchen dein Wissen.“

„Gut, ihr könnt euch wie immer

auf mich verlassen. Schlagt zu!“

Zeit ist Geld!

Der Macher grinst. In wenigen

Minuten werden die Märkte

rotieren. Die Märkte?

Wenn die wüssten. Er kappt eine

Zigarre, entzündet ein Streichholz.

„Miss Sidewalk!“, ruft er durch

die Sprechanlage. Geschäftig eilt

sie durch die Tür. Mit schlanker

Taille und rasierten Beinen

beugt sie sich über den Schreibtisch,

nimmt die leere Tasse.

Der Macher blickt ihr tief in den

Ausschnitt. „Frauen sollten tun, wozu

sie bestimmt sind“, denkt er, denn

Zeit ist Geld!

Metastasen

Die Krise streut Krisen,

die Wirtschaft zerbricht.

Wir stillen die Riesen

und üben Verzicht.

Wer hat, der wird ernten,

wer nichts hat, verarmt.

Wir sind seit Jahrzehnten

belehrt und gewarnt.

Wir ließen sie spielen,

die Händler der Nacht.

Sie liebten das Dealen,

sie liebten die Macht.

Wir suchten die Freiheit,

wir suchten den Lohn.

Nun wütet die Krankheit,

der Hoffnung zum Hohn.

Die Hand der Gerechten,

verfault uns am Arm.

Die Wende zum Schlechten

verblendet den Schwarm.

So streuen wir Gelder

wie Samen aufs Land.

Sie darben auf Feldern,

verdorren im Sand.

Der Wind treibt sie weiter,

ins Kornhaus der Macht.

Wir sind erst gescheiter

wenn keiner mehr lacht.

Der konzeptlose Dicke

Erwacht aus seinem Sommerschlaf,

bringt er uns frohe Kunde:

„Seht an, ich bin ein braves Schaf

und red‘ nach eurem Munde.“

„Die Banker sind ein böses Volk,

sie haben sich bereichert.

Ich rette euch, bei  Wahlerfolg,

auch wenn die Börse geifert.“

„Ich trag‘ am Drama keine Schuld,

drum werfe ich heut Steine!

Der neoliberale Kult,

wird niemals mehr das Meine.“

Ach Gabriel, ach Engelsfürst,

dein Züngeln scheint satanisch.

Geschwätz wie deines ist uns Wurst,

du kränkelst – hirnorganisch.

Du schiebst die Schuld auf einen Stand,

der auch nur tut, was du tust.

Schau doch mal übern Tellerrand,

denk nach, wenn man dich ausbuht.

Du hängst am Faden, wie ein Sack,

der Puppenspieler neckt dich.

Dein Finger zeigt, ganz unverzagt,

auf Schuldige – erbärmlich!

Wer über dir die Strippen zieht,

ist sicherlich kein Banker.

Du hilfst, dass man ihn übersieht –

das macht die Welt nur kränker.

Systemrelevant und glücklich

Ich wollt ich wär’ systemrelevant,

dann wäre mir die Welt zugewandt,

manch Euro flösse mir unverwandt

in meine leeren Taschen.

In Not käme manch Helfer gerannt,

von Mitleid und Vernunft übermannt,

mit Pralines und Geld in der Hand

davon könnt ich dann naschen.

Ach, hätt’ ich doch schon eher erkannt,

wie man das Herz der Spender entflammt,

ich trüge jetzt ein Bankergewand

und goldene Gamaschen.

Ich wollt ich wär’ systemrelevant,

mit Herz und Ökonomenverstand,

dann könnt ich mit System, ganz entspannt,

den Rest der Welt verarschen.  

Schnüren wir ein Päckelein

Seht - die armen Bänkelein,

wie sie leidend darben.

Klimpert‘s nicht im Schränkelein

tragen Märkte Narben.

Schnüren wir ein Päckelein,

sollen sie’s verbrauchen.

Halten wir verschüchtert ein,

wenn die Bonzen fauchen.

Sicher wird dann alles gut,

und wir wursteln weiter.

Ach, die Not ist so akut,

darum schweigt, ihr Neider!

Nimmt der Banker dann den Hut,

füllt er noch die Taschen.

Dazu braucht er nicht mal Mut,

jubeln doch die Flaschen. 

Die Geldlehrer - eine baptistische Botschaft

Liebe Kinder, gebt fein Acht,

die Krise naht, der Feind erwacht -

drum horcht auf meine Lehre!

Hegt die Gelder mit Bedacht,

solang der Zins uns Freude macht –

bewahren wir die Schere.

Glaubt an die Gerechtigkeit,

am Ende kommt die große Zeit -

dann nähren euch die Fremden.

Der Haufen, den ihr sät, gedeiht,

ihr wachst voller Behaglichkeit –

und schlaft in seid’nen Hemden.

Seht, wie sich das Geld vermehrt,

wie Mammon den Besitzer ehrt –

da bleibt kein Wunsch vergeblich.

Es lebt sich frei und unbeschwert,

solang die Gunst sich nicht verkehrt –

zum Glück ist Reichtum erblich.

Zweifelt nicht an eurem Los,

wer groß ist, den schuf Gott so groß –

er freut sich am Gewinner.

Drum wähnt euch niemals hoffnungslos,

der Gute wird nie obdachlos –

das leugnen nur die Spinner…